poesie

Pour l'automne, j'ai choisi Valérie Rouzeau, pour son écriture, son itinéraire, sa capacité à émouvoir, à amuser, à parler à tous quels que soient son origine, son milieu, son âge... pour sa grande culture aussi.
À l'automne, on pense aux feuilles mortes, aux choses qui passent et aux gens qui s'en vont. Alors j'ai choisi d'elle le recueil Pas revoir où elle évoque la mort de son père. C'est aussi un des recueils qui l'a fait connaître, qui permet d'apprécier son originalité sans décrocher, car pas aussi expérimental et déroutant que d'autres de ses livres plus récents.
Un texte selon moi ne suffit pas à entrer dans son monde, dans son style. Alors j'ai retenu quelques pages...
Ensuite, j'ai réalisé que c'était la grande traductrice de Sylvia Plath que vous lisez bientôt. Alors je n'ai plus eu d'hésitations...
À la fin des extraits, je vous ai mis quelques liens pour commencer à mieux la connaître... Elle est présente dans toutes les librairies, dans toutes les bibiothèques.

Toi mourant man au téléphone pernoctera pas voir papa.
Le train foncé sous la pluie dure pas mourir mon père oh steu plaît tends-moi me dépêche d'arriver.
Pas mouranrir désespérir père infinir lever courir -
Main montre l'heure sommes à Vierzon dehors ça tombe des grêlons.
Nous nous loupons ça je l'ignore passant Vierzon que tu es mort en cet horaire.
Pas mourir steu plaît infinir jusqu'au couloir blanc d'infirmières.
Jusqu'à ton lit comme la loco poursuit vers Lyon la Part-Dieu.
Jusqu'à ton front c'est terminé tout le monde dans la petite chambre rien oublier. (page 13 début du recueil)

Nous n'irons plus aux champignons le brouillard a tout mangé les chèvres blanches et nos paniers.
Nous n'irons pas non plus dans les cités énormes qui sont des baleines grises très bien organisées où nos coeurs se perdraient.
Ni au cinéma ni au cirque, ni au café-concert ni aux courses cyclistes.
Nous n'irons pas nous n'irons plus pas plus que nous n'irons que nous ne rirons pas que nous ne rirons plus que nous ne rirons ronds. (page 25)

Ce n'est pas toi ce cadavre comme si toi tu aurais tenu en place comme ça comme si tu ne savais plus dire bonjour toi si courtois.
Et si gracieux mon père qu'on te reconnaît au sourire.
Ce n'est toujours pas toi ce visité qui n'offre rien à boire ne dit pas de s'asseoir toi si civil hospitalier pas toi c'est trop mal imité. (page 53)

Toi pendant ta balade main donnée à maman chèvres belles au loin toi malade.
Toi sur ta terre natale à très petits pas qui font tout drôle.
Toi ta petite voix que couvre celle des chèvres en balaaade toi malaaade disant à maman des mots secrets mots infimes de tendresse grande et comme elle belle. (page 61)

Ce que devient ton coeur sous les pois de senteur.
Tes mains dures et dorées par les saisons elles changent.
Ton coeur est sous tes mains et toi tout sous les fleurs. (page 84)

De l'escargot il reste sa coquille, de quoi saisir du ciel avec la pluie venue pour voir dans la coquille.
Ça résiste longtemps sans malice dans le trèfle ou le pissenlit : on regarde le ciel changeant dedans, petit petit. (page 86)

Mon père qu'on opéra mon opéra mon père fusé dans les nuées.
Père passé sous les azalées dans la terre jaune et noire et bée.
Ce qu'il devient ce que j'en sais mon sentiment dans les allées quand le vent gueule. (page 88)

J'amène des fleurs.
Elles retiennent toutes les couleurs elles ont de beaux noms de jeunes filles.
Elles sauront rester plantées là des jours entiers.
Maintenant je m'en vais.
Tu avais de beaux yeux mon père mais j'ai à voir ailleurs.
Tu as des fleurs j'ai ton sourire on est quittes. (page 89)

Les yeux tout sales et les doigts froids ce matin j'ai.
Été mal aimable avec la factrice à vélo dans ma chemise de nuit m'a surprise son coup de sonnette.
Nette à présent débarbouillée dans le soleil j'admire les tulipes finissantes et la pivoine en beaux boutons.
Et la pivoine en beaux boutons qui recommence je n'écrirai plus à mon père dessous la terre comme un oignon. (page 90)

Ma main là posée sur la table de dehors.
De la même couleur que sa main à mon père. (page 91 et fin)

› ce texte, musical et très érudit, où elle se présente dans Vrouz (page 140)