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CHAPITRE
IX
«
Je suis tellement contente qu’ils vont mourir. »
Hilda
étirait ses membres de chatte en un long bâillement, elle
a enfoui sa tête dans ses bras croisés sur la table de conférence
et elle s’est rendormie. Une poignée de paille couleur vert
bilieux juchée sur son front comme un oiseau tropical.
Le
vert bilieux. Elles faisaient tout un battage pour lancer cette couleur
à la fin de l’année, mais comme d’habitude Hilda
était en avance de six mois sur tout le monde. Vert bilieux avec
noir, vert bilieux avec blanc, vert bilieux avec vert Nil, son cousin
par alliance.
Des
publicités de mode,
argentées et pleines de néant éclataient dans mon
cerveau comme les bulles d’un poisson, elles faisaient surface avec
un « plop » sinistre.
—
Je suis tellement contente qu’ils vont mourir !
J’ai
maudi le hasard qui m’avait valu d’entrer dans la cafétéria
de l’hôtel en même temps que Hilda. Après une
nuit où je m’étais couchée aux aurores, j’avais
la flemme de chercher un prétexte du genre : gant, mouchoir, parapluie,
sac, etc., oublié dans ma chambre… Ma punition avait été
la longue marche sinistre des portes en verre dépoli de l’Amazone
jusqu’aux dalles de marbre, fraise écrasée, de notre
porche sur Madison Avenue.
Pendant
tout le parcours, Hilda avait marché comme un mannequin.
—
Ton chapeau est ravissant, c’est toi qui l’as fait ?
Je
m’attendais à ce que Hilda s’en prenne à moi et
me dise : « Tu te sens pas bien ou quoi ? », mais elle n’a
fait qu’allonger puis rétracter son cou de cygne.
—
Oui.
La
veille, j’avais vu une pièce de théâtre où
l’héroïne était possédée par un
« dybbuk »… Lorsque ce « dybbuk » parlait
par la bouche de l’héroïne, sa voix devenait caverneuse
à tel point qu’on n’aurait pu dire si c’était
celle d’un homme ou d’une femme. La voix de Hilda était
tout à fait semblable à celle du « dybbuk ».
Elle
prenait toutes les vitrines comme miroir, y jetait sans cesse des coups
d’œil pour être sûre à chaque instant qu’elle
existait bel et bien. Le silence entre nous était tellement palpable
que je me suis dit que je devais en être partiellement responsable.
—
Tu ne trouves pas ça terrible cette histoire des Rosenberg ? ai-je
demandé.
Les
Rosenberg devaient être électrocutés dans la nuit.
—
Oui… a répondu Hilda et j’ai enfin senti que j’avais
touché une corde sensible et humaine dans l’imbroglio de son
cœur. Ce n’est qu’ultérieurement qu’elle a
précisé son « oui », pendant que nous attendions
les autres dans le silence de sanctuaire de la salle de conférence.
—
Oui… c’est dégueulasse de laisser vivre des gens pareils.
Puis
elle a bâillé, et sa bouche orange s’est ouverte sur
une caverne sombre. J’étais fascinée et j’observais
cette grotte obscure jusqu’à ce que ses lèvres bougent
pour laisser parler le « dybbuk » du fond de son antre.
—
Je suis tellement contente qu’ils meurent.
Sylvia
Plath
La cloche de détresse, chapitre
IX
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