Qu'il
l'ait "mérité" ou non n'a évidemment aucun
sens. Et que tout cela commence à m'être aussi étranger
que s'il s'agissait d'une autre femme ne change rien à ceci :
grâce à lui, je me suis approchée de la limite qui
me sépare de l'autre, au point d'imaginer parfois la franchir. Il m'avait dit "tu n'écriras pas un livre sur moi". Mais je n'ai pas écrit un livre sur lui, ni même sur moi. J'ai seulement rendu en mots - qu'il ne lira sans doute pas, qui ne lui sont pas destinés - ce que son existence, par elle seule, m'a apporté. Une sorte de don reversé. Quand
jétais enfant, le luxe, cétait pour moi les
manteaux de fourrure, les robes longues et les villas au bord de la mer.
Plus tard, jai cru que cétait de mener une vie dintellectuel.
Il me semble maintenant que cest aussi de pouvoir vivre une passion
pour un homme ou une femme.
Annie
Ernaux,
Passion simple
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